Pascal Michiels

Na minha vizinhança, crescíamos com o Tour de France. Estava em todo o lado. Eram os últimos anos de Eddy Merckx. Com sete participantes, cada criança tinha uma camisola e recriávamos toda a Volta a França. Duas pontes eram as nossas montanhas. Ainda não tínhamos dez anos e disparávamos pela estrada fora, numa altura em que os carros ainda não mandavam. Aos 13 anos, o meu coração tinha-se rendido definitivamente ao ciclismo. Depois de dias a insistir, pude finalmente, durante umas férias em França, fazer uma verdadeira etapa de montanha com a minha bicicleta de três mudanças — simplesmente a minha bicicleta de casa (com luz, pneus grossos e guarda-lamas).

Saí de manhã para subir primeiro o Col de Joux Plane e depois Morzine–Avoriaz. As minhas provisões consistiam num saco de cerejas; de resto, nem sequer levava água. Sem experiência e a partir de Les Gets, foi o dia mais feliz da minha vida. Quando cheguei às casas a meia encosta do Joux Plane, percebi que nem sequer precisava de parar de pedalar. Aguentei e senti a maior alegria da minha vida ao chegar ao topo e finalmente poder beber qualquer coisa, sentado num tronco. Senti a mesma alegria no vale, onde podia regressar a casa ou enfrentar Morzine–Avoriaz. Escolhi a segunda opção, sem parar uma única vez. E voltei a conseguir chegar lá acima sem pôr o pé no chão. Com a minha bicicleta vermelha berrante, mas ridícula, ultrapassei outros ciclistas em verdadeiras bicicletas de corrida. Mais uma vez senti aquela alegria profunda.

Essa felicidade pura volta sempre que acompanho o ciclismo. Posso passar horas a pensar nele, a escrever sobre ele, a vê-lo, porque partilho para sempre aquele sentimento de liberdade que vivi em criança. E é por isso que escrevo para esta revista — com o ciclismo no coração.